Когда бессонница
вдруг расшевеливает память
и прошлого зашелестят страницы,
ты понимаешь отчего тебе не спится,
ведь это юность в дверь твою стучится,
а ты не можешь встать себя заставить.
Что может изменить твоё старанье
опять открыть сундук – нет не Пандоры,
где жемчуга украли злые воры,
оставив зло измен и ссоры,
а лишь шарады, ребусы,
кроссворды и желанье
найти тот алгоритм, где всё понятно.
Кто был Руслан, а кто Ратмир,
хазарский князь ль её пленил
иль пышной свадьбой ослепил
Руслан, иль Черномор, девиц всеядный
похититель.
Как в сказках складно всё порой,
что прямо хочется, задрав штаны,
сбежать в то Лукоморье без войны,
без гриппов, что страшней чумы,
без ностальгии о былом,
а ныне о земле чужой.
Листая книгу жизни
своей или придуманной тобой,
мне хочется подчас, когда не спится,
хотя я точно знаю,
что там пронумерованы страницы,
их вырвать, сжечь, переписать все лица,
но это мне, увы, а может к счастью,
не даровано судьбой.
А может весь сюжет переписать.
Ночь клонится к зарнице.
Есть экспозиция, вступление, завязка,
чуть стёрта кульминация, развязка,
не книга бытия, а просто сказка,
но где же эпилог?
Опять там кто-то в дверь стучится.
Наверно старость, а может кто с косой?