Когда ручьи поют романс о лужах и о грязи, погода явно не для нас – сплошное безобразье. Холмы снегов на паркинг-лоте сдадутся скоро под дождём, немного жаль затопленных мелодий о неслучившейся зиме, которую уже не ждём. Струятся резвые ручьи - родимые струитесь, примите в заводи свои отходы улиц и строительств. Прощальных слёз не осуша, проплакав вечер целый, под утро тихо не спеша, куда-то уплыла душа - ей нечего здесь делать. Она плывёт встречать рассветы, ей беспокойной не до сна, быть может там на юге где-то ей машет грозами весна.