Вот снова листопад, а это значит осень, с отжившею листвою года смешав, уносит, ночами льёт дождём, у неба вскрывши вены, и каплями стучит «Осенний вальс» Шопена. Носясь под потолком, покоя ищет муха, мешая тишине ночной и музыке дождя, как боль зубная, как отравитель слуха жужжанием своим выводит из себя. Вокруг давно все спят, заснуло всё живое и в этой, вроде, тишине нас только двое; твоё, страшащееся смерти тельце да и моё, шестипудовое увы, пузовладельца. Под тиканье часов проснулась наша сонность, затихла муха где-то и шум дождя затих и мысли, улетая в небесную бездонность, рождают новый день, родивши этот стих.